Non bussate ai pesci

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No, non ti amo.
Cioè, mi piaci.
Come essere umano, intendo.
Sai.
Come il cane che ti accoglie quando torni a casa.
O come il gatto che si acciambella sopra le gambe.
No, non ti amo.
Scusa se lo ribadisco.
Ma non vorrei pensassi cose che non puoi.
È che mi piaci.
Come persona, intendo.
Neanche tanto come donna.
Sai.
C’è qualcosa in te che ha il sapore della vita.
Ed è strano.
Perché è qualcosa che anch’io ho.
Ma mi hanno sempre detto che era sbagliato. La parte più folle di me.
E io ho iniziato a crederci.
Ecco, mi piaci
Ma nulla più, credimi.
Ti avrei forse scelta come compagna di banco.
E avremmo riso troppo e perso concetti di importanza vitale per l’umanità ingrata che ci circonda.
Ti avrei magari invitata a un concerto.
Tu avresti cantato tutte le canzoni e  sbagliato tutte le note.
Non ti avrebbe fregato poi molto. E ti diró, neanche a me.
Ma non ti amo.
Scusa. Lo ripeto.
Non ti offendere.
È che, cioè, mi piaci.
Mi piaci e basta.
E non lo avevo messo in conto.
E la cosa è un problema.
E io non so scrivere.
Ma mi piace leggerti.
E vedere se riesci a restare a galla.
Se sopravvivi
Se alla fine, come nei romanzi più belli, riesci a ricomporre i pezzi delle storie che mi racconti.

E quindi
Non ti amo.
Dai, non c’è niente di strano
Ti penso. Capita anche con il cane.
O con il gatto di cui sopra.
E sono certo che tu, tu pensi me.
È solo che mi diverte guardarti nuotare nella boccia.
Vedere i tuoi fondi.
Scoprire gli spiragli di luce.
E poi.
Buttarti un’esca e aspettare.

Non volevi forse un amo?

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